Otro sitio o con otra gente

Sinceramente, me gustaría vivir en otro sitio o en el mismo sitio pero en otro tiempo. No sé si fue Pérez Reverte, Carlos Herrera o quién pero el que dijo que en España no cabe un tonto más o que hay más tontos que botellines acertó o al menos supo describir de forma hiriente la realidad en la que vivimos.

No sé por qué, tengo la sensación de haber conocido a más personas "del PSOE a ultranza" que "del PP a ultranza". Quizás porque soy andaluz, quizás porque la gente que he conocido es un buen escaparate de esta España nuestra. No sé por qué será pero en cualquier caso, ahí está mi Twitter donde sigo a un gran número de personas que dudo mucho que hayan dejado de votar al PSOE a pesar de su horrorosa gestión de la crisis. Cualquier cosa antes de que salga la derecha y haga lo mismo que la izquierda, faltaría más.

De igual forma y aunque no los siga, en la bancada de enfrente seguro que habrá otros tantos que votaron al PP a pesar de que había hecho lo mismo que el PSOE, nada, en un macabro juego de estrategia según el cual a unos sus expertos de cabecera les decían que ya dejaría de llover y ganarían y a otros los suyos que no dejaría de llover y ganarían, por "landslide" que dirían los anglófonos.

No vas a sacar a alguien razonando de donde no ha entrado razonando y todas estas personas, en mi opinión personal, considero que son víctimas no solo de un sistema sino de ellas mismas.

Esta semana hemos podido asistir, por diferentes circunstancias, a dos tristes espectáculos. El primero tuvo lugar cuando dimitió Esperanza Aguirre, una persona que representa como nadie las filias y las fobias anteriormente mencionadas. Al día siguiente, si no recuerdo mal, la muerte de Carrillo. Aunque parezca contradictorio, sobre todo a la gente de pensamiento único, ambos son políticos que me caen (me caían) moderadamente bien.

Esperanza Aguirre me parece un animal político de primera. Es increíble su habilidad para desviar la atención de las cosas que hacía mal lanzando un cebo que mordían gustosos las barras bravas de ambos lados. Por otro lado, eso no es gran cosa. Eso no es necesariamente bueno, si ahondamos un poco podríamos colegir que solo significa que el resto de políticos es incluso peor o al menos más torpe. En muchos casos lo justo y necesario para que el líder de turno le deje en la silla que ocupa o con la esperanza (esta vez con minúsculas) de ocuparla.

Para mí lo positivo de Aguirre es que me parecía una mujer valiente. Sus convicciones políticas eran unas y procuraba no doblegarlas mucho, al menos en menor grado que otros compañeros de oficio.

Carrillo, por su parte, me merecía una opinión más o menos parecida a la de Fraga en cuanto a padre de la Constitución, a ceder, a dejar de lado las diferencias para embarcarse en un ilusionante proyecto común por mucho que en su historial haya máculas cuya extensión es tan cuestionable como las cifras de asistencia a las manifestaciones. Por mi lado, me da igual si él fue el que aprobó las masacres de Paracuellos o si fueron elementos aislados (lo mismo dirán los que ganaron la guerra de muchos de sus desmanes). Creo que tener la altura de miras de, sin renunciar a tus ideas, trabajar por un bien común, bien que incluye al que no opina como tú, merece ser digno de elogio.

Esta forma de ser, esta altura política que se dice ahora, que demostraron Fraga o Carrillo dista mucho, muchísimo, de las que hoy sufrimos. Zapatero o Rajoy me parecen malos remedos de González o Aznar, por ejemplo, por mucho que me puedan gustar o disgustar cosas de uno y de otro.

Pues bien, minutos después de dimitir Aguirre, Twitter echaba humo con especulaciones acerca de por qué lo había hecho. Yo envié uno que decía algo así: Si dentro de unos meses se sabe que ha dimitido porque se le ha reproducido el cáncer, alguno hasta se alegrará.

No habían pasado ni 10 minutos cuando una de las personas a las que sigo retuiteaba otro que decía:"La buena noticia de la dimisión de Aguirre solo podría superarla el hecho de que se le reprodujera el cáncer".

Sí, se supone que es humor negro, pero creo también que describe perfectamente cómo es media España, la media España que se alegraba con la dimisión de Aguirre. Exactamente la misma media que al día siguiente se entristecía con la muerte de Carrillo y exigía del rival el respeto que no habían demostrado el día anterior.

Y describe perfectamente cómo es la otra media, la media que se entristeció con la dimisión de Aguirre y a la que le sentaban como un tiro todas las bromas del rival, aprovechando la muerte del de Paracuellos para hacer otra broma similar pero que yo no pude leer por no tenerlos agregados. Eso sí, sé que los hay, no lo dudo ni un momento. Si hay algo a lo que me niego en redondo es a pensar que uno de izquierdas tenga que ser necesariamente mejor o peor que uno de derechas. Será mejor o peor por como sea como persona, no por sus ideas.

Y tuiteé algo así:
Muchos de los que ahora se entristecen de la muerte de Carrillo se alegraban hace no mucho de la de Fraga y viceversa. Lamentablemente no los veo dando el mismo respeto que exigen para sí. Al menos en un futuro corto. Ahora con la crisis, menos.
El pueblo tiene más opio aparte del fútbol y la prensa rosa: Sus propias ideas que consumen y les consumen. Ojalá algún día se den cuenta.

Y ya para acabar, tocaremos el otro punto de actualidad, la independencia de Cataluña. Mi postura creo que es fácil de exponer, no sé si tanto de comprender.
1.- Sé que hay muchos catalanes para los cuales los andaluces somos como de Burquina Faso: de otro país y les damos pena.
2.- Sé que hay otros muchos que nos ven como hermanos con mayor o menor ventura.
Por los segundos, salvo que fuera un número irrisorio, mi voto ante el referéndum nacional que la Constitución prevé para tal caso sería negativo.

Pero aunque la exposición es fácil, quizás sí que vendría bien algún tipo de aclaración. En primer lugar, no es por nada, yo también los percibo así (a los del punto 2). Cataluña es una región que me gusta y que, por muchas razones admiro o envidio. Por ejemplo envidio que puedan hablar de forma nativa en dos idiomas, ojalá yo pudiera hacerlo.

Sin embargo, la cerrazón de la casta política en buscar el beneficio propio en vez del común lo único que me causa es pena al ver que se empobrecen sin solución de continuidad y que se manifiestan en un acto esquizofrénico a la vez por la independencia y por la integración con Europa. Es decir, en un contexto en el que lo deseable es que desaparecieran todas las fronteras, unos cuantos se empecinan en no ver más allá de su terruño.

De mis conocimientos matemáticos ya queda poco pero uno de ellos es la definición de un una región (subespacio topológico)compacta. Un chiste al respecto decía que era aquella zona que podía ser vigilada por un número finito de policías miopes. Según esta definición y si cambiamos policías por políticos, la Cataluña actual me parece compacta.

¿Y qué mayor prueba de miopía que no darse cuenta (o pretender no hacerlo) que somos (el género humano) una roca dando vueltas en el espacio?. Poco más que un yogur con fecha de caducidad de unos cuantos millones de años. Eso el género humano, nosotros ni eso, unos cuantos años y ... vuelta al limbo. Eso sí, alguno parece que volvería tranquilo envuelto en su bandera, sea esta cual sea. A mí (a mis cenizas) que me tiren al arroyo y que los perros pasen con la misma despreocupación con la que pasan, ni un mísero recuerdo para todas las personas que en los últimos miles de años han poblado estos pagos.

Un saludo, Domingo.

Despedidas

Hace 58 días, si tengo que fiarme de Google Drive, me despidieron. Según me dijeron varios compañeros, algunos de ellos por aquí mismo, con este hecho tomaron conciencia de que realmente indefinido no significa infinito. Yo, ya lo sabía desde hacía tiempo, cuando vi las barbas de otros pelar. Así que, por así decirlo, el despido me pilló desprevenido, la despedida no. Precisamente porque cuando algunos de los, a mi juicio, injustamente rasurados se fueron, lo hicieron sin despedirse, yo llegado el momento, copié y pegué estas letrillas. Pedí además que se enviaran el viernes a última hora cuando yo ya no estuviera (de hecho no estaba desde el martes) y el hipotético impacto fuera el menor posible. No sé si al final se envió o no y ninguna de las alternativas me molestaría, no en vano me limité a expresar un deseo, dando potestad absoluta sobre si se hacía o no y cómo. El texto (salvo error u omisión) era el siguiente:

Con el paso de los, muchos, años
Ves despedirse a mucha, mucha gente.
Con cada uno, esta despedida surgía,
Evaluaba cuidadoso, a veces,  los daños,
Agradecido, indignado o aséptico/indiferente.
Hasta que decidí que no la improvisaría,
Que ni fríos ni calientes ni paños ni apaños,
Que los míos se merecen algo diferente,
Recuerdos vivos de penas... y alegrías, sobre todo, alegrías..

De entre todos los insistentes temas,
Escollaba un mensaje recurrente,
¡¡¡Sabía ya cómo me despediría!!!
Una quintilla que reflejara mi flema.
Una obsesión de mente demente:
Unos versos que me describirían.
Ahora restaba encontrar esa gema,
Palabra y palabras, sudor de mi frente,
Algo bonito que así escribiría:

Entre su tiempo y mi tiempo,
lo segundo fue primero,
Me atendió sin mucha prisa,
Fue siempre un caballero
Y al turismo una sonrisa.

Hasta hace no demasiado,
Acrósticos no escribía,
Sonetos, quintillas, pareados,
Todo lo que “mese escurría”,
Ahora parece inapropiado.

Leer el mensaje vertical,
Usando rimas me relaja,
Emplear palabras en el panal,
Gastando las letras de la caja
Olvidar todo, si algo va mal.

Domingo quiso así despedirse,
Osculillos y abrazos por doquier.
Muy suyo, no sé si supo reprimirse,
Intentando las lágrimas contener.
Nadie duda, la emoción terrible.
Gracias a todos por así ser.
Olvidaros no me será posible.

Mi intención era no añadir nada pero no pude reprimir la tentación y lo hice. No puse nada del otro mundo, tan solo un llamamiento a que la gente donara sangre. Hoy, por motivos sobre los que probablemente escriba pronto, me he acordado de esto y he aprovechado para incluirlo en el blog.

Un saludo, Domingo.

Recuerdos de una vida

"No somos nada" ... debe ser una de las frases más pronunciadas en los tanatorios y correspondientes tanatosalas. "Polvo eres y en polvo te convertirás" o su contraparte eróticofestiva "Del polvo venimos y al polvo regresaremos" vienen también muy al caso. Contra esta fatalidad y desde el inicio de los tiempos el hombre se ha querido rebelar, ha querido perdurar en el tiempo. De las muchas formas posibles, escribir un libro, plantar un árbol o escribir un libro han sido las más utilizadas.

Ignoro si mi abuela ha tenido alguna vez la tentación de perdurar en el tiempo pero lo que está claro es que, con voluntad o sin ella, hasta ahora lo viene consiguiendo. Hoy cumple 92 años y, árboles y libros aparte, tuvo dos hijos. De los dos, lamentablemente una, mi tía, murió hace ya muchos años. Al que le queda, no lo reconoce; le llama "el señor ese".

Definitivamente el cerebro, cómo funciona, es un misterio; uno de los más grandes si no el mayor que nos hemos planteado. He tenido que llegar yo para darme cuenta. Hasta hace unos meses, su deterioro cognitivo no era más que el inexorable debido a su edad, con pérdidas de memoria tan reiteradas como moderadas en el sentido de que solo afectaban a la memoria de corto plazo. Desde hace uno o dos meses algún relé encargado de la otra memoria empezó a funcionar de forma intermitente, como decía el chiste, ahora sí, ahora no.

Lo más curioso de todo, dentro de la lógica tristeza, es que el primer recuerdo que parece haberse apagado del todo es el de quién y cómo es su hijo. Uno pensaría que los primeros recuerdos en "borrarse" si es que se borran, o en convertirse en inaccesibles deberían ser los menos importantes en su vida y más concretamente los de las personas que llevan menos tiempo en ella. Sin embargo, al igual que una persona de repente desaparece y solo queda su recuerdo, parece que con los recuerdos puede pasar algo parecido. Recuerdos de toda una vida perdidos en un instante. La demencia senil ha venido para quedarse ... me temo.

Un saludo, Domingo.

Another day in paradise

Hoy escuchaba la canción en el coche:
http://www.lyricsfreak.com/p/phil+collins/another+day+in+paradise_20108035.html

No sé por qué siempre había pensado que la protagonista era una niña, de hecho, mientras la escuchaba en el coche no podía sino pensar en la imagen de una mocosilla de seis o siete años con la cara llena de churretes y unos ojos a medias entre la inteligencia viva que debe hacer falta para sobrevivir en ese ambiente y la desesperación de quien sabe que su vida no vale más que lo que pueda costar una bala o incluso el cartón con el que se cubre por las noches.

A su lado, un hombre bien vestido, clase media alta. Finge no verla, se va silbando, parece avergonzado de estar por allí, quizás las calles menos aconsejables del casco antiguo de su ciudad. Hace frío y ella le pide ayuda, un lugar donde pueda ir a dormir. No le pide dinero solo quiere dormir en un sitio del que pueda marcharse al día siguiente. La desesperación se hace patente la segunda vez que lo llama; hay que estar bastante desesperado para llamar dos veces a alguien que se esfuerza en no fijarse en ti. Probablemente no está tan desesperada como para desear dormirse y no despertar pero no es descartable que ese momento llegue pronto puesto que él ha visto que ha estado llorando.

La ambientación se completa al comentar que ella tiene las suelas de los pies llenas de ampollas, no puede andar pero lo intenta. Y que ha sido expulsada de todos los sitios, posiblemente albergues, en los que ha estado. Al llegar a este punto, la belleza de la canción se funde con esa extraña sensación que me provoca y que entiendo que es la que quería evocar Phil Collins: ¿cómo puede ser que no haga nada?.

Sin embargo, al releer la letra me he dado cuenta de que muy probablemente no es una niña. No sé por qué siempre he pensado que era una niña pero no debe serlo. Todos hemos visto a gente pidiendo por la calle pero normalmente no vemos a niños a no ser que estén acompañados por sus padres. Estos casos suelen ser los menos porque creo que, al menos en España, esto es constitutivo de delito.

Pero no, en la historia cuadra más que sea una mujer, posiblemente una drogadicta que malvende lo que queda de su otrora bello cuerpo por un chute. Esta mujer es más probable que haya sido expulsada de todos los sitios donde ha intentado alojarse (¿casas de amigos o conocidos?) porque no encaja allí. Tiene los pies llenos de ampollas de caminar descalza sin estar acostumbrada. Quizás no hace mucho que se dio a la drogadicción y su chulo o su familia la acaban de poner de patitas en la calle. Más bien el chulo, la familia es de suponer que le habría dejado los zapatos. O quizás los ha perdido.

Y de repente la sensación ha cambiado. Ya no es esta pobre chica de 12 años que han encontrado muerta en el Reino Unido tras supuestamente ser violada por su "abuelastro", un hombre con antecedentes, que creo que tenía tan solo un año más que yo y que era el compañero sentimental de la abuela de la niña de unos 45 años, acusada también de encubridora. Un caso así te desgarra el alma convirtiendo la venganza en el único castigo que se te antoja justo. Con un niño es lógico, además de justo, posicionarte de su lado.

Pero ¡¡Ay amigo!!, ahora la protagonista de la canción es cualquiera de las pordioseras o trabajadoras de la calle que alguna vez te has encontrado por la misma. A mí me enseñaron a responder siempre y no es probable que yo actuara como el caballero, dando la callada por respuesta. Yo respondería con un lacónico "Lo siento". Quitando que mi respuesta es más educada y que, al menos, te diriges a tu interlocutor como a una persona, no hay mucha diferencia.

Resumiendo, si fuera una niña la recogería, la llevaría a asuntos sociales o lo que fuera; soy un alma caritativa, se podría decir irónicamente, y no me siento demasiado aludido por la canción. Más bien: ¡¡¡Qué malos son los que no son como yo!!!.

Sin embargo, ahora ya no puedo decir eso. La canción ya no trata de gente que no es como yo. La canción ahora trata de mí. De un yo con más dinero, probablemente con trabajo y no sabemos si con algo menos de educación o más de timidez. Pero se trata de mí y de cómo duermo plácidamente todas las noches en mi palacio particular tras vivir otro día en el paraíso. Mientras tanto, ahí fuera, y a causa de la crisis cada día más gente, la gente no es tan afortunada.

Un saludo, Domingo.

Between jobs

Y el día menos pensado llegó. Llegó además acompañado de todas esas casualidades que solo pueden acompañar al día menos pensado. Por ejemplo, ¿qué tienen en común un frasco de colonia, un clásico de Julio Verne en francés y un trabajo de más de 12 años? ... pues sí, que todos se acaban el mismo día. No voy a analizar si es coincidencia (¿cómo podría serlo?) o no. Sería algo así como valorar por qué de todos los coches de España, de todos los coches del mundo, está aparcado delante de mi puerta el coche que está aparcado y no otro. Y que encima la suma de los números que componen su matrícula sea impar, que eso tiene todavía mucho más mérito porque no solo podía haber sido impar sino que, echándole imaginación, podía haber sido hasta un número imaginario. Pero no, era par y azul, el coche, claro.

La verdad es que la semana no se presentaba muy propicia. Los enanos crecían por doquier y los elementos parecían conspirar para que la última semana antes de unas vacaciones fuera como se supone que debe ser una semana antes de unas vacaciones, de locura. Como era lógico, me sentía inquieto (por no decir que me daba cosa) sobre todo por el programador que tendría que tomarme el relevo la semana próxima. Por este motivo estaba firmemente determinado a dejarlo todo lo mejor posible.

Sin embargo, el lunes amaneció torcido para ese fin y recto para mí que me fui de comilona por ahí con los compañeros. Iban a quedar solo cuatro días para desfacer el entuerto enmendando lo que fuera más enmendable de todo lo enmendable que hubiera. En ello estaba el martes ... con menos éxito si cabe que el lunes.

De repente, sobre las 13:00 me llamaron a capítulo. Me extrañó pero si bien últimamente las reuniones sorpresivas en salas no eran frecuentes, tampoco había ningún motivo por el cual pensar que la reunión no fuera para nada más que para preguntar por tal o cual dato o cómo hacer o dejar de hacer tal otra cosa. Así que entré con la pequeña duda todavía viva pero bien contenida, confinada, encerrada tras su cerradura de media llave.

Entré en la sala y el recibimiento no ayudó a despejar la duda. Más bien abrió la cerradura de forma que la duda se pudiera pasear libremente dentro y fuera de su celda. Me comunicaron algo así como que habían decidido que saliera. ¿Del proyecto? ¿De la empresa?. Continuaron dando explicaciones, lugares comunes, lo que diría yo en caso de tener que decir algo y la duda había cogido un columpio, lo había colgado del dintel y se columpiaba ora dentro ora fuera. Que si mi trabajo lo podía hacer otro perfil, que si de mí (o de mi categoría) se esperaban otras cosas, que si no era en absoluto personal porque a esos niveles todo el mundo es muy bueno .... ahhh migo, la duda que estaba ya un poco mareada la pobre vio el momento ideal para soltar el columpio e impulsarse hacia fuera con fuerza. De paso, no sé cómo, cerró la celda de un portazo.

Ya no cabía duda, me estaban despidiendo. Estaba viviendo una circunstancia sobre la que había pensado en diferentes ocasiones, sobre todo, justo es decirlo, cuando hace tres años la puerta se cerró dejando a la duda con cuatro palmos de narices, tres de ellos en mala situación a causa del golpe.Fueron unos cuantos minutos en los que probablemente ninguno de los dos lo pasó especialmente bien ni especialmente mal. Era su trabajo comunicarlo y el mío recibirlo con la entereza que entiendo que hay que recibir los cambios en la vida sobre todo cuando son circunstancias sobre las que tú no puedes actuar. Antes de que se marchara le di las gracias. Al menos conmigo habían tenido el gesto de asumir tanto la decisión como la comunicación. Históricamente no en todos los casos ha sido así.

A continuación, pues unas tres horas de efervescencia. Primero la información por parte de R.R.H.H. de cómo va el proceso. A continuación intentar dejar, mal, pero en la mejor situación posible aquello en lo que estaba trabajando incluyendo una breve despedida por correo de la gente de Bratislava. Tras ello, posiblemente muy tarde pero lo antes que pude, empezar a despedirse de la gente.

La verdad es que hasta entonces todo había ido/sido muy discreto, muy bien. Ahí ya empezó a complicarse la cosa. Me fui a la mesa donde estaba el equipo y no sabía si empezar por alguien en concreto o por todos. Si empezaba por alguien en concreto podía hasta malinterpretarse. Así que inicié un amago de intento de empezar a decir algo cuando a la vez me llamó Giovanni al móvil y, Carmen, una de las chicas del proyecto empezó a llorar. Eso sí que no me lo esperaba y me emocioné, de verdad que sí. Me fui a una sala, preocupado por que la posibilidad de que pudiera entrar alguien. Una preocupación un tanto inútil, ¿qué podían hacer? ¿despedirme? :-). Allí en la sala hablé unos minutos con Giovanni, ambos conseguimos controlar las emociones que Carmen había desatado y dejamos los detalles para un futuro encuentro.

Volví al equipo. Todos estábamos más calmados, sobre todo los que nos habíamos emocionado, claro está. El resto un tanto incrédulo, haciéndose esas preguntas a las cuales yo respondía que no había respuesta. Quizás les faltaba algo de experiencia y haberse percatado de que en ocasiones anteriores había caído gente buena, mala, con proyecto asignado, sin proyecto asignado, rubios, morenos .... La situación era la que era, había que aceptarla y confiar en que todo esto fuera para bien.

Conseguí despedirme de ellos y continué por la planta superior donde alcancé a hacer lo propio con unos cuantos rezagados que todavía no se habían ido. Se repitieron las escenas de incredulidad por un lado y las de resignación por otro. Terminé de despedirme de los gerentes los cuales parecieron no estar al tanto (y posiblemente no lo estuvieran) de la noticia. Bajé de nuevo a mi planta, recogí mis cosas (un par de cepillos de dientes, pasta ... de dientes, claro, una moneda de 5 céntimos que había en mi cajonera, unos libros de inglés, los certificados de los cursos y todo lo demás (papeles de antiguos a antiquísimos) a al basura.

Me gustó ver que podría haberme ido en cualquier momento. Un cepillo de dientes y poco más eran los únicos efectos personales que había por allí. Hubo alguna que otra cosa que repartí entre los presentes pero poco más. Tras ello, casi a las cuatro, me despedí de los pocos que quedaban en la segunda planta incluyendo a quien me había comunicado la decisión y para casa.

Ayer fui a inscribirme como solicitante de empleo para dar fe de que lo que no había conseguido Zapatero, mandarme al paro, lo ha conseguido Rajoy. Espero que consiga también lo otro que le faltó a Zapatero que no es sino que yo redirija mi futuro profesional. No he tenido mucho tiempo de valorar lo que esto ha supuesto pero cada vez tengo más claro que lo debo ver como una oportunidad si no como un regalo. Mucho mejor ahora que con casi 50 años. Sí que es cierto que la crisis no ayuda mucho pero bueno, eso para los que gusten de retos fáciles.

Ahora mismo a descansar unos días, a evaluar diferentes alternativas y después a actuar en consecuencia. Por lo pronto, el cambio se ha podido ver en diferentes facetas de mi vida. Una red wifi, una cuenta de correos y una aplicación menos en el móvil. Un cambio de ADSL sobrevolando y hacer añicos la tarjeta del seguro privado así como la corporativa. Pocas cosas son tras más de 12 años.

EGB: 8 años
BUP + COU: 4 años
Universidad: 4,5 años
Primer trabajo: +12 años.

Teniendo en cuenta (a vuelapluma) mi edad y el número de horas a cada cosa, es probable que me haya pasado trabajando para esta compañía el doble de tiempo del que pasé estudiando en EGB + BUP + COU o cuatro o cinco veces el que pasé estudiando en la universidad. Si nos centramos solo en el número de años, he debido pasar trabajando el mismo número de horas que he dormido en mi vida. O visto de otra forma, de cada tres horas de mi vida, he debido pasar una durmiendo, otra trabajando para la compañía y la tercera en actividades varias.

Estas horas al igual que las horas de los próximos días recaen sobre ese mismo capítulo, actividades varias, y más concretamente sobre la actividad que un estadounidense definiría como: "Between jobs".

Un saludo, Domingo.
P.D. La gente ha sido siempre, con diferencia, los más gratificante de todo. Ahora puedo decir que si tengo que quedarme con algo, me quedo con esas lágrimas de la despedida. No se me ocurre mejor forma de salir de un sitio.

Sesquidécada sin Miguel Ángel Blanco

He conocido lo que es una sesquidécada gracias, ¿cómo no? a Toni Solano y su blog. Reconozco que he leído sus entradas sin ver la relación hasta ahora mismo. Ni siquiera la fecha a la que hacía referencia me dio la pista, que ya hay que ser torpe. Pero bueno, al menos se me quedó la palabra y para qué solía utilizarla y hoy pensé que era un buen momento para plagiarlo. Claro, hoy he hecho también lo que no había hecho durante los meses anteriores y es buscar el significado de la palabrita de marras. Primero Google y después la RAE confirmaron que la palabra no solo se podía usar sino que era la adecuada para tal propósito. Ya lo decía Mark Twain. Esta vez elegí el relámpago a la luciérnaga.

Y sin más ambages, sí, hoy se cumplen 15 años de la muerte de Miguel Ángel Blanco Garrido y la verdad es que no tengo mucho que añadir a lo que escribí hace ya casi un lustro:

http://donmingo-2007.blogspot.com.es/2007/12/hace-diez-aos-miguel-ngel-blanco.html

Aunque alguna cosa sí que hay. El proceso es muy largo y sería complicado relatar, aparte de no tener ni la memoria ni el tiempo, cómo ETA va perdiendo apoyos militares, operación tras operación. Aprovecharé esta web de El Mundo en la que he encontrado información sobre la operación que supone la caída de la cúpula de ETA en Bidart en el año 92. Es ahí, hace 20 años, cuando curiosamente yo todavía no había pasado de la sesquidécada cuando ETA recibe un golpe del que creo que jamás se recuperaría. De poco antes datan también mis primeros recuerdos sobre la banda asesina. Según puedo ver aquí, de 1988 con el secuestro de Emiliano Revilla. El atentado de Hipercor me resuena en mi memoria casi como un recuerdo infantil mezclado con las noticias que he ido teniendo luego con posterioridad.

Unos años después entre asesinatos y secuestros varios, secuestran a Ortega Lara, otro episodio que marca a España en general y a mí en particular. Tras más de 500 días de secuestro (no quiero ni saber lo que deben suponer años y años secuestro por parte de las FARC tras ver el efecto de los 500 días de ETA a Ortega Lara), con Garzón (¿cómo no?) y Mayor Oreja disputándose el protagonismo (solo hay que leer sus respectivas biografías), Ortega Lara es liberado ... y probablemente alguien inocente, todavía sin nombre, condenado a muerte en represalia. Posiblemente un joven Miguel Ángel Blanco, de 28 años, concejal de Ermua se alegra como nadie al enterarse de la noticia. Muy posiblemente, estoy seguro de ello, Ortega lara se sintió morir de nuevo, al ver cómo la banda asesina demostraba que podía estar tocada pero todavía podía hacer daño, mucho daño.

El historial de las las víctimas de ETA me parece impecable; ni uno solo se ha tomado la justicia por su mano y mira que tenían motivos para ello. Aunque solo fuera por ello, cualquier paso que se diera, incluso para escupir a la cara ... perdón, un estado no se puede permitir eso. Incluso para recurrir cualquier fallo absurdo de Estrasburgo, el estado debía reunirse con ellos y decir ... ¿puedo?. Pero no, en primer lugar el gobierno de Zapatero (y estoy convencido de que con la mejor de las intenciones unidas al deseo de pasar a la posteridad como el presidente que domó al bicho) y a continuación el de Rajoy (posiblemente por motivos similares), han dado pasos cuya única explicación parece ser que los casi 1000 muertos de ETA se quejan poco, sus familiares algo más pero no excesivamente. Mientras hay que esperar hasta casi con ilusión que los proetarras que cobran del estado le cojan más gustillo a las dietas de parlamentario que a las huelgas de hambre y al minino que tienen en casa que al gatillo del revólver que guardan en el piso franco.

Dentro de ese juego, en octubre del año pasado se escenificó esa conferencia tan graciosa con Kofi Annan y Cia de invitados con la posterior declaración de buenas intenciones incluyendo esa de no volver a empuñar jamás las armas a pesar de no entregarlas.Tras eso, un pequeño comunicado en el aniversario del atentado de Hipercor y otro en el aniversario del secuestro de Miguel Ángel Blanco. No digo que no se estén rindiendo, que el proceso no sea reversible pero se rinden del mismo modo que ¿luchaban?, infligiendo un daño doblemente injusto pues además de injusto, se ceba con aquellos a los que ya marcaron su vida. No solo les quitaron a sus familiares, ahora les quitan el relato de la derrota.

Quizás se trate de algo justo, no en vano las víctimas no necesitan la dignidad que les escamotean, sobradas muestras de ello han dado ya. Los verdugos, en cambio, sí que andan necesitados de dignidad, ni echándola a espuertas conseguirían llenar ese agujero negro que tienen por alma.

Hace casi 5 años le pedía a Miguel Ángel que nos ayudara a no olvidarlo. Hoy, cuando se cumplen quince años de esas lágrimas que derramábamos tantos al enterarnos del hecho que hoy provoca esta entrada, solo puedo solidarizarme con su familia y amigos y pedirles a ellos y al resto de víctimas que nos ayuden a no olvidar a Miguel  Ángel, a los que lo lloramos y a los que se felicitan hoy casi más que hace 15 años porque encima ostentan (que no detentan) el poder.

Un saludo, Domingo.

Romance de la vacarrana (I)

Romance de la vacarrana (I)

Estaba la vacarrana, croando alegre en el prado encharcado,
Cualquier sublime mañana, de cualquier tiempo pasado,
Saltó y subióse a la rama, frágil rama de pino pelado,
Hízole el pino la cama y quedósele el culo sentado,
Sentada de buena mañana, preguntóse qué había pasado,
Ella era la vacarrana, lo muujor que el hombre ha croado.

Ohh, creador sin ciencia que mis genes ha recombinado,
Dónde quedó tu paciencia ¿qué dejaste que fue inacabado?,
Acabó con croel violencia muu culito en el frío y duro prado,
¿A tanto llegó la demencia? ¿Qué fue de aquel charco mojado?
Una memoria rellena de ausencia tan solo de ello ha quedado.
Una demanda mi menda se agencia, ¡¡¡vete buscando abogado!!!.

¡¡¡Ohh vacarrana ingrata!!!, ¡¡¡ohh ternera que sabe a pescado!!!,
¿Te crees acaso una gata? ¿con más vidas que un gato casado?
Tras el pino, tú y tus ancas por patas osáis saltar al estrado,
Buscando una sentencia pacata, un fallo que arregle lo fallado,
Olvídame y no des más la lata, vuelve a tu estanque dorado,
Olvida el juez, el oro y la plata, y enciende tu juicio apagado.

Ni puedo, ni quiero ni oso, ni tengo el juicio nublado,
Yo, el animal más hermoso, y también el más empecinado,
Para mí son el fango y el foso y también lo propio del ganado,
No debiera resultar tan lioso, soy rana, soy vaca, ¿enterado?
Pero no soy de ánimo belicoso y tengo un juicio animado,
Por eso, un  pacto hermoso; te ofrezco salir de esto bien parado.

Antes de ofrecer esos pactos, debieras acercarte al juzgado,
Narrar tus más mínimos actos, que quede todo por duplicado,
En un par de discos compactos, guardados sin buenos candados
Llévalo todo sin mucho tacto, que todos queden enterados,
De ese tremendo impacto, esos traseros cuartos, ese mal rato posado,
Tus ancas y tu cerebro tumefacto, que, antes, ya estaba afectado.

Y así queda el triste lamento,
Por el momento el romance aparcado,
No sabemos si en otro momento,
Podrá o querrá ser continuado.
Sirva de denuncia, al menos o al tiempo,
¡¡¡La justicia está en tal mal estado!!!

Un saludo, Domingo.

¿Por qué me merezco el premio Cervantes?

Nicanor Parra, poeta, matemático y físico chileno de 97 años recibió esta semana el premio Cervantes. Bueno, más que él, lo recogió su nieto en su nombre:

http://www.youtube.com/watch?v=v2Ephd9YUYw

• ¿Se considera usted acreedor al premio Cervantes?
•  Claro que sí.
•  ¿Por qué?
•  Por un libro que estoy por escribir.

Escuché las palabras del abuelo por boca del nieto mientras iba en el coche camino para casa y quedé impactado, lo reconozco. Es una de estas frases o, mejor dicho, uno de estos pensamientos que ciegan por su sencillez y asombran por su luminosidad.

En general leo durante un tiempo intermedio entre "lo que puedo" y "lo que quiero". Entre esas cosas que se leen de vez en cuando hay alguna perla. Por ejemplo, ahora me ha venido a la cabeza un tuit que leí ayer en Google Reader:

Solo hay 3 cosas que no soporto de Twitter: 
1. El racismo 
2. La mala hórtografia 
5. La gente que no sabe contar 
9. Las listas de cosas.

Sin embargo esto me resulta simplemente gracioso. Muy bien elaborado, por supuesto, en una única frase (en un único tuit en realidad) cuenta no menos de seis cosas interrelacionadas y además hace en Twitter lo que dice que no le gusta de Twitter es algo antiautorreferente. Algo parecido podría decir de aquella rima/resumen/acta que hice en su momento sobre una "reunión de cumpleaños" en el trabajo. Allí no había antiautorreferencia pero es que ya era complicado contar cinco o seis cosas en cuatro versos que además rimaran :-).

Pues bien, este tipo de cosas me gusta, pero la frase del "antipoeta" reconozco que me parece ya de un nivel superior. No es solo que con 97 años se permita el lujo de solicitar una mora a su audiencia para pergeñar el discurso (aunque he visto escrito "peregueñar" en las noticias que hacían referencia a estas palabras, no sé, quizás ese verbo o alguno similar sea usado en Chile pero no aparece en la RAE donde sí que aparece el que yo entendí al escuchar la noticia, pergeñar) . Además, envía un poema/máquina del tiempo que solo debe abrirse cuando hayan pasado 50 años. Espero estar vivo cuando esto suceda y acordarme de este hecho. Lo primero lo veo más probable que lo segundo :-).

Aparte de todo esto, en una frase mágica, alguien que por lógica se supone que está mucho más cerca de la muerte que todos nosotros nos da una lección de vida. Toda una lección de vida. Empezando por que "lo mejor está por llegar", sea cual sea tu edad. Solo hay dos días que puedes cambiar en tu vida, hoy y mañana. Lo hecho, hecho está, mejor o peor, pero hecho está. Lo que estás haciendo o está por hacer, todavía no. Y como algo inacabado tiene todavía la posibilidad de alcanzar cotas de perfección que tus obras anteriores posiblemente ni soñaran. Sí, es cierto que si ya batiste el récord, la probabilidad de volver a batirlo es menor. Pero ahí está. No solo eso, sino que quizás una vez batido ese récord lo que tienes que hacer es centrarte en el siguiente; en algo que incluso puede ser totalmente diferente. Nicanor Parra habla de un libro "por escribir", ni siquiera un libro que ha empezado y que es tan bueno que amenaza con desbancar al Quijote, algo el mismo parra dice que "No cabe en un fin de semana". Habla de un libro "por escribir". A saber sobre qué versará el libro. De una persona así me espero que pueda ser hasta de cocina.

Esto es un muro,

El muy pendejo.

Yo te lo dejo,

Si es mi futuro,

Pasar apuros.

No frunzas el cejo,

Que es amable,

Déjale que hable.

Es un espejo,

Es sabio y viejo.

Échate un cable,

Luz a lo oscuro,

El cuerpo duro,

La mente, estable,

¡¡¡Funciona, Inexplicable!!!

Un saludo, Domingo.

Despedidas

Hay despedidas y despedidas. Todos nos despedimos unas cuantas veces al día, de la gente del trabajo, de la gente de la tienda, de la gente que te pregunta cómo se va a Pernambuco ... esas, por conocidas, repetitivas y reiteradas hasta produce cierta pereza llamarlas despedidas pero no dejan de serlo. De estas podríamos distinguir fácilmente dos tipos, las despedidas de personas a las que sabemos que vamos a ver al día siguiente o, como mucho, en unos cuantos días (o meses) y las de las personas que no conoces y de las cuales te despides, posiblemente, para siempre.

Cuando te despides de una persona del primer tipo, ciertamente no piensas en la minúscula posibilidad que hay de no volver a verla nunca más. Cuando te despides de una persona del segundo tipo, ciertamente no piensas en la posiblemente también minúscula posibilidad de que la vuelvas a ver otra vez. ¿Cómo actuaríamos de saberlo?. Pues imagino que en el primer caso nos esmeraríamos más, desearíamos buena suerte y puede que hasta se nos escapara alguna lagrimita. En el segundo caso, sinceramente, no creo que la cosa cambiara mucho.

Pero como decía, hay despedidas y despedidas. Hay despedidas de chichinabo como la que he protagonizado hoy en mi grupo de Hattrick al haber descendido. Es casi ofensivo considerar eso como despedida.Y hay despedidas en mayúsculas. Por ejemplo, hace un escaso mes y medio despedimos a mi suegro. Hace dos o tres días hablaba con el marido de una compañera de trabajo, también compañero nuestro y me contaba lo que quizás yo hubiera podido contar hace unos meses de no haberse desencadenado todo tan rápido. Todo tiene ventajas e inconvenientes y de igual forma que un proceso más largo es más cansado, permite también una despedida más "completa", una despedida más o menos "lúcida".

Intento rebuscar entre mis memorias y no consigo encontrar muchas despedidas importantes. No me pude despedir de mi tía cuando murió, ni siquiera era consciente de la auténtica gravedad hasta que no pasó lo ineludible. No me pude despedir de mi abuelo, aunque en este caso sí que era consciente de la gravedad. No me pude despedir de mi tío, el marido de mi tía que murió tres años después. A pesar de todo en esos casos yo tenía entre 18 y 21 años así que es hasta cierto punto comprensible que todo fuera así. Ya con la edad de Cristo a mis espaldas murió mi tío y tampoco me pude despedir. Por no poder no pude ni asistir al entierro ya que yo estaba entonces en Bratislava. Este caso tampoco es significativo porque además mi tío era esquizofrénico y no sé hasta qué punto hubiera sido posible una despedida "lúcida" tal como decía antes. Finalmente, mi suegro solo estuvo consciente un par de días después de recibir la familia la confirmación de que no había solución posible y que solo se podrían realizar cuidados paliativos. Así que tampoco me pude despedir. Eso por hablar solo de la familia más directa y con la que más contacto he tenido, claro.

Así que por más que rebusco, no he tenido bien la oportunidad, bien la desgracia, de despedirme "lúcidamente". Me pregunto si ahora la tendré con mi abuela. No sé si me gustaría tenerla o no tenerla. En cualquier caso lo que sí me gustaría, aunque sea muy duro, es que la pobre descansara ya. La vejez debería ser para disfrutar uno no para sufrir cada vez más y por los más diferentes motivo y mi abuela no ha tenido esa suerte. A ver cuánto nos dura.

La vida debiera ser
Larga y triunfante carrera
Aceleras de cero a cien,
Y un buen final te espera.

Debiera pero no es,
Quédase solo en carrera,
De obstáculos a fin de mes,
Y averías puñeteras.

Teniendo la vida resuelta,
Tuviste que volver a Málaga
Corriendo de la revuelta,
Mancha verde, mancha aciaga.

En un barecito, de vuelta,
A tus callos los halagan,
En la cocina la más suelta,
Mientras crecía la saga.

Se casaron tus dos hijos,
Y tu marido moría,
Dios lo tenga en su cobijo,
Te sentiste muy querida.


Aciagos nuevos entresijos,
Te esperaban todavía
Desesperaste fijo,
Llorando a ríos a mi tía,

Con más de 90 primaveras,
Y los mareos del revés,
Un día de estos la muerte esperas,
Pensando solo de tres en tres.

Aunque pudiera parecer,
Que ya quisiera que mueras,
Sabes que eso no puede ser,
Que solo una cosa deseé,
Que más no sufras, abuela.



Un saludo, Domingo.

Armario de sueños

Esta entrada la tenía pendiente desde hace mucho tiempo. No tiene mayor significación y quizás precisamente por ese motivo es por el que ha estado tanto tiempo, primero la foto en el móvil y luego la entrada en borradores.

Debía ser finales de septiembre, calculo, y yo sacaba a pasear al perro. De repente, en uno de los típicos postes con bola que hay en las aceras para evitar que los coches aparquen encima, vi algo garabateado con el típico rotulador indeleble. Me acerqué, lo leí, lo releí ... lo volví a releer y entonces ya entendí y comprendí lo que ¿la chica? había escrito en la susodicha bola.

En mi armario de sueños, y cosas de mentira, quedan la democracia con nuestro amor.

Me gustó la frase, por varias razones, y le hice una foto a la espera de hacerle sitio algún día en el blog. ¿Y qué me llamó la atención? pues la verdad es que no lo recuerdo exactamente, pero me lo imagino. En primer lugar, la letra y la temática hace sospechar de una adolescente. En segundo lugar, el indiscutible acierto de mezclar algo material y tangible con las ficciones y los sueños. Si además a esto le agregamos lo de "nuestro amor", la frase nos evoca un despecho que me atrevería a calificar de "maduro". Al menos muchísimo más que aquella carta que circulaba por internet, la carta de Jeni que hasta sirvió de inspiración a profesores de lengua. Por supuesto que cabe la posibilidad de que solo fuera una chica que escribía una frase que había leído en la carpeta de una amiga que lo mismo las forra con frases como esta como con otras de Rabindranath Tagore. Sin embargo, eso da igual; la imaginación, mi imaginación, esa que concibe y a veces hasta pergeña las cosas de mentira que se meten en los armarios, decidió que era una chica joven especialmente despabilada tras una desilusión, algo que posiblemente no es ni más ni menos probable que lo anterior. 

Y por último, la referencia a la democracia. Un aderezo al guiso con las especias del 15M en mitad de la plaza de la Constitución, que fue donde creo que se concentraron aquí en Málaga.Un aderezo no exento de interés porque contrasta con la idea de la adolescente un tanto ingenua que mi mente había creado para la figura de la autora de la pintada ... si es que se le puede dar ese nombre a pesar de no es más que eso, una pintada en una bola de metal o de pseudpiedra o de lo que sea.

En fin, la verdad es que no sé si el tema da para tanto pero bueno, como el chiste, este es mi blog y escribo de lo que quiero :-).

Y para despedirnos, un intento de remedo de los reversos de Taboada:

Llenos están los armarios,

Ilusiones marchitas y sueños,

Amores preñados de mal fario,

Mentiras vendidas sin dueño.

Mentías tú como los políticos,

Que para sí piden tu voto,

Representantes sifilíticos,

De un genial sistema roto.

En mi armario se desparraman,

Quédate tus besos, tan rastreros,

Que no me digan que me aman,

Ya no os voto, ya no te quiero.

Un saludo, Domingo.

Vivir en el campo

Aprovecho esta entrada para hablar de algo sobre lo que estuve hablando ayer así como de algo de lo que tenía pensado hablar desde hace un tiempo. En concreto ayer se celebró la segunda o tercera (el Alzheimer ya me impide recordarlo) reunión anual en casa de Jesús. Allí hablábamos sobre la crisis, sobre lo mal que estaban las cosas sobre el papel para muchos aunque probablemente en la vida real solo para un porcentaje de ellos y sobre lo conformistas que somos en España donde quien más quien menos (y yo me incluyo) quisiéramos tener nuestra "paguita" y vivir tranquilamente en el lugar que los europeos eligen para jubilarse.

En el párrafo anterior "paguita" hace referencia a una cantidad variable. Muchos posiblemente necesitaríamos una cantidad más elevada, para pagar hipoteca, comida, ropa  ... y la "paguita" no es realista. Esas personas, entre las que de nuevo me incluyo, nos tendríamos que conformar con un trabajo de duración aceptable que permitiera realmente conciliar la vida profesional y familiar. Sin embargo, sí que hay mucha gente a la que con 400 euros les basta, por los motivos que sea, pero les basta. Una de las anécdotas que surgieron fue la de una persona sin empleo estable a la que proponían un muy buen sueldo, horas extra aparte con el inconveniente de tener que trabajar pues probablemente lo que trabaja alguien en un supermercado o una gasolinera. Esta persona, de forma sorprendentemente no sorprendente, rechazaba el puesto en favor de sus chapucillas y la "paguita".

No coincidía yo con Jesús acerca de cuándo se saldrá de la crisis pero eso es materia para otra entrada y tomo nota de ello. Pero eso tampoco viene al caso. Lo fundamental es el "diseño" de esa vida futura que todos queremos y esperamos tener. Hay, sin duda, imponderables como la desgracia que asoló el hogar de unos "amigos de amigos" y que fue noticia hasta en el Diario Sur. Una niña de siete años, una familia destrozada. Que la niña descanse en paz y la familia descanse algún día. Hay otros imponderables como el Audi que casi me lleva por delante esta mañana. Camino del fútbol, iba a girar, miré y no venía nadie (o no lo vi). A mitad de la curva escucho un claxon y veo un Audi a velocidad elevada que me esquivaba mientras sacaba zumo de claxon a dos manos. No me lo llevé por delante de milagro gracias a que él no frenó me esquivó, quizás aceleró. No me lo llevé a él por delante de milagro, gracias a que él no frenó y me esquivó. No sé si se ha notado pero no tengo claro de quién fue la culpa, posiblemente de ambos. En cualquier caso le hice gestos suplicando su perdón e indicándole que no lo había visto, no fuera encima que se bajara y tuviera que bajarme yo también a enseñarle las suelas de las botas nuevas que compré en www.sportsdirect.com

Pues como decía, salvo imponderables, el futuro llegará y hay que procurar que te coja tal como deberíamos intentar salir de la crisis, en las mejores condiciones. Por eso, y por el trabajo previamente hecho, este año tengo la FIRME determinación de llegar a los 75 kilos y establecer ahí el campamento base, no volviendo a superar en ningún caso (determinación pero no tan firme) los 80 en los que estoy hoy.

Además, me gustaría realizar cierta actividad física y no me importaría que fuera en el campo. Lo poco que he podido realizar en este sentido no me ha disgustado. Sin duda se trata de un trabajo muy duro y exigente, tanto más cuanto tu sustento dependa del mismo. En mi caso mi ideal incluiría la combinación de este trabajo con otro más propio de mis áreas de experiencia. Lamentablemente, lo segundo, lo veo más complicado. Pero bueno, nunca se sabe qué nos deparará el futuro.

Lo que sí tengo claro es que, aunque hay quien no, me gustan las siluetas de las higueras desnudas en invierno, las naranjas recién cogidas del árbol y no me importa acarrear matojos de sarmientos. La recogida de limones a gran escala no la he probado todavía así que no me puedo pronunciar. Y también tengo claro que me gustaría que mis hijos se criaran en un entorno así; no solo en él pero también en él.

Un saludo, Domingo.

Carta a los Reyes

Este año ni carta había escrito y encima he perdido la dirección de correo. Espero llegar a tiempo y que de aquí a la media noche se les ocurra mirar el blog.

Queridos Reyes Magos:

Nada pido, nada puedo, no me quejo
Animales más personas que los dueños,
Quien, sin trabajo, no concilia el sueño,
Y sobre todo hay quien no llega a viejo,

En Somalia niños desnutridos,
Eufemismo, porque mueren,
Mientras tiramos lo servido,
Piensan que nadie les quiere.

Sin irnos demasiado lejos,
En nuestra macilenta España,
Sigue la crisis dando caña,
Está lo malo ya muy añejo.

Hay muchos señores malos
Que subidos en la reata,
Metiendo o no la pata,
Moliéndola van a palos.

Por estas tres razones,
Que sus majestades permitan,
Ayudar a quien lo necesita
Sería un regalo de roscones.

Un saludo, Domingo.